Илья Кабаков очень подробно и атмосферно описывает богемную Москву 60-70х годов. Читаешь и просто не можешь поверить, что буквально полвека назад художники жили и творили в таких условиях. Кажется, если начать фантазировать на тему «невыносимые условия жизни творческой личности» такое даже и близко в голову не придет.
А было вот что: художники не могли писать то, что хотели. Художники не могли продавать свои картины. Художники не могли устраивать выставки. Художники вынуждены были скрывать свои работы. Художники не имели никакого представления, что происходит в творчестве других художников за пределами СССР. Художники должны были пропагандировать «правильную жизнь» и рассказывать о «прекрасном настоящем и еще более светлом будущем». А иначе их искусство признавали вредным, штрафовали или что-нибудь еще хуже. Кроме того, если ты не являешься официальным художником, то есть не работаешь на художественный комбинат оформителем например каких-нибудь книг, то ты в принципе не можешь иметь мастерскую и, соответсвенно, не можешь писать картин. То есть не можешь быть художником. Всепоглощающая атмосфера страха и безысходности. Постоянные пересуды на кухне, кто пропал, кого забрали, на кого напали. И все это в каком-то творческом вакууме. В изоляции. Когда ты не имеешь никакого представления, что творится в соседней мастерской. Когда ты не имеешь ни малейшей надежды узнать что делается за пределами твоей страны. Пустота.
Сейчас, когда ты можешь делать все что угодно и тут же в режиме онлайн выкладывать это в сеть, продавать это кому угодно, каким угодно способом, за любую валюту, все, описанное Кабаковым, кажется просто невероятным. Но, есть и приятные моменты в той жизни. По утверждению самого Кабакова, работать за деньги приходилось примерно полтора месяца в год. Полтора месяца в год! А все остальное время художники посвящали своим собственным творческим проектам. И работали постоянно. Постоянно встречались и обсуждали работы друг друга. Делились мыслями и устраивали творческие вечера. Москва буквально утопала в каком-то художественном экстазе. Но стоило ли то неофициальное искусство хоть чего-нибудь? Или это было просто маранье белых листов? Мусор? Сам Кабаков задается этим вопросом и так до конца не может найти ответа. Хочется, чтобы каждый прочитал эту книгу хотя бы для того, чтобы оценил то время, в котором он живет. Время неограниченных возможностей.
А было вот что: художники не могли писать то, что хотели. Художники не могли продавать свои картины. Художники не могли устраивать выставки. Художники вынуждены были скрывать свои работы. Художники не имели никакого представления, что происходит в творчестве других художников за пределами СССР. Художники должны были пропагандировать «правильную жизнь» и рассказывать о «прекрасном настоящем и еще более светлом будущем». А иначе их искусство признавали вредным, штрафовали или что-нибудь еще хуже. Кроме того, если ты не являешься официальным художником, то есть не работаешь на художественный комбинат оформителем например каких-нибудь книг, то ты в принципе не можешь иметь мастерскую и, соответсвенно, не можешь писать картин. То есть не можешь быть художником. Всепоглощающая атмосфера страха и безысходности. Постоянные пересуды на кухне, кто пропал, кого забрали, на кого напали. И все это в каком-то творческом вакууме. В изоляции. Когда ты не имеешь никакого представления, что творится в соседней мастерской. Когда ты не имеешь ни малейшей надежды узнать что делается за пределами твоей страны. Пустота.
Сейчас, когда ты можешь делать все что угодно и тут же в режиме онлайн выкладывать это в сеть, продавать это кому угодно, каким угодно способом, за любую валюту, все, описанное Кабаковым, кажется просто невероятным. Но, есть и приятные моменты в той жизни. По утверждению самого Кабакова, работать за деньги приходилось примерно полтора месяца в год. Полтора месяца в год! А все остальное время художники посвящали своим собственным творческим проектам. И работали постоянно. Постоянно встречались и обсуждали работы друг друга. Делились мыслями и устраивали творческие вечера. Москва буквально утопала в каком-то художественном экстазе. Но стоило ли то неофициальное искусство хоть чего-нибудь? Или это было просто маранье белых листов? Мусор? Сам Кабаков задается этим вопросом и так до конца не может найти ответа. Хочется, чтобы каждый прочитал эту книгу хотя бы для того, чтобы оценил то время, в котором он живет. Время неограниченных возможностей.
Комментариев нет:
Отправить комментарий