Париж

Я сегодня почти не спала, совершенно измотана от какой-то бесконечной дороги домой (мы насчитали аж 8 пересадок и 6 разных видов транспорта), глаза слипаются, но я всё равно не могу уснуть. Эти образы в моей голове все крутятся и крутятся, порождая новые и так без конца. Последний раз у меня такое чувство было лет в 14, когда вернувшись из пионерского лагеря тут же начинаешь переслушивать песни, которые крутили на дискотеках и вспоминать того мальчика, который, весь краснея, пригласил тебя на танец. Когда бежишь проявлять пленку и печатать 36 фотографий, держа пальчики крестиком, чтобы кадры не были засвечены и это счастливое лето было увековечено. 
Я нахожусь в каком-то невероятном восторге и до сих пор не могу прийти в себя. А закрывая глаза, я все еще брожу по тем улочкам и с заядлой периодичностью повторяю “bonjour” и “merci”. Это все до сих пор кажется нереальным и невозможным. Такая Красота! Та самая Красота, о которой говорил Достоевский. Полная, гармоничная и кристально чистая. Это когда от искусства кружится голова и хочется одновременно кричать и беззвучно плакать. Это когда парализует все тело и одновременно летишь в поднебесье, размахивая отросшими крыльями во всю силу. Это когда не возникает никаких сомнений, что истинно, а что ложно. Это когда дышишь полной грудью и любишь всем сердцем, и не понимаешь как можно жить иначе. Увидеть Париж и умереть.